Éramos 21 esquiadores zigzagueando por el monte de Columbia Británica. Traviata ese día el pasado mes de enero. A unos treinta metros de la cima de la montaña, la nieve se abrió justo frente a mí. Pensé que simplemente se deslizaría por nuestra pista. En cambio, la grieta creció y el mundo comenzó a deslizarse más allá de mi campo de visión. De hecho, fue la nieve, que me llevó a mí y a otras 12 personas montaña abajo.
"¡Avalancha!" Lloré, más fuerte de lo que jamás podré volver a gritar. Segundos después, el viaje había terminado y estaba enterrado en medio de toneladas de nieve. No podía moverme, pero podía ver algo de luz y podía respirar. Un silencio como ninguno que jamás había escuchado me envolvió.
Jadeaba como un perro; la nieve me ataba el pecho y la espalda con tanta fuerza que no podía respirar profundamente. Pensamientos aleatorios pasaron por mi mente, incluida la preocupación de que me aplastaran. Así que luché contra la nieve con mis hombros y rápidamente perdí el aliento. La falta de aire me obligó a dejar de moverme.
Soy un ciclista de resistencia y siempre me han sorprendido los innumerables pozos de fuerza que puedo encontrar dentro de mí mientras pedaleo. Justo cuando siento que no puedo seguir, cierro los ojos, miro profundamente y descubro otras reservas de fuerza y calma. Cuando encuentro la calma, puedo identificar la energía que estoy desperdiciando y recanalizarla.
Tumbado en la nieve, comencé a buscar ese poco de energía desperdiciada. Estaba tenso, flexionando todo. Mi pierna izquierda estaba dolorosamente torcida en una posición imposible y mi cuerpo luchaba por enderezarla. Pero la nieve no lo permitía, así que me solté. En eso, primero mi pie, luego mi pierna y finalmente mi cadera comenzó a relajarse. Cuando esos grandes músculos de mi cadera y pierna se relajaron, también lo hizo mi respiración, solo un poco. Dejo ir mis hombros, brazos y espalda.
Mi respiración se hizo más lenta cuando mi demanda de aire disminuyó. Recuerdo que me nublaba la vista, como en un juego de niños. Como no había nada en la nieve para mirar, fue fácil. Con ese lanzamiento, mi atención se centró en ... nada. La tensión en mi cuerpo siguió disipándose y mi respiración se hizo más lenta. A diferencia de las carreras de bicicletas o el yoga, no estaba canalizando la energía hacia ningún lugar específico. Simplemente no quería desperdiciarlo.
En mi vida como atleta, he descubierto que es posible entrenar mi cuerpo, mente y emociones para desarrollar fuerza y resistencia física, mental y emocional. Pero descubrí que es igual de importante poder convocar la calma física, mental y emocional. Enterrado en la nieve, descubrí que a medida que mi cuerpo físico se relajaba, también lo hacía mi mente. En lugar de destellos aleatorios de miedo y esperanza, comencé a pensar con calma y racionalidad. "Respira", me dije. "Tu único trabajo es respirar. No está oscuro; eso significa que seguirás teniendo aire. Puedes estar tumbado aquí durante días, todo lo que tienes que hacer es respirar". Ese pensamiento se convirtió en mi mantra; si quería sobrevivir, tendría que dejarlo ir. Parecería una eternidad antes de que me liberaran.
Horas más tarde, sentado en el albergue, luché con un torrente de emociones sobre la avalancha, que se había cobrado la vida de siete personas, incluido uno de mis amigos más queridos. Nuevamente pensé: "Todo lo que tienes que hacer es respirar". No fue hasta el día siguiente, después de que el tumulto de la terrible experiencia había comenzado a amainar, que finalmente pude descansar. Fue entonces cuando me di cuenta de que desde el inicio del deslizamiento hasta el momento en que me quedé dormido, la mayor calma que había sentido fue mientras estaba atrapado en la nieve.
El montañista, orador público y aventurero Evan Weselake vive en Alberta, Canadá.
